Моя жизнь это просто гребанная череда бумерангов. Только недавно говорила про нытье, только сегодня была в гостях где обсуждались сложные тупики жизни и я затирала что-то вдохновенное, что аж слёзы на глаза готовы навернуться. И чувствовала себя прекрасно, а моя собеседница не очень. И вот возвращаюсь домой и реальность вьебывает мне с размаху бумерангом прямо в фейс. И все, и меня понесло. Некоторые люди сказали, что я впервые проявила при них эмоции. Странно, чем же они считали все остальное? Да чёрт знает, но разошлась я не на шутку. Мироздание переебало меня за последнее время как могло. Почти.
И тут я села, и задумалась, что так происходит всю эту жизнь. От начала до конца мне приходится биться, чем бы я не занялась. Может быть так всегда, так у всех? Постоянная борьба с миром который пытается меня отмутузить. Постоянная попытка показать, что я что-то могу. Постоянные взлёты и падения. Постоянное "посмотрите, что я могу" и последующий плевок в мою сторону. Наверное, где-то я сачковала. Или наверное, максимальные результаты достигаются только в хождении по краю обрыва, а я стала избегать чрезмерности. Хочешь что-то? Вьебывай, вьебывай, но не в коем случае не делай это рутиной! Потому что как только твой вьеб станет рутиной, ты прекратишь двигаться.
Сегодня я спросила одного человека "Что мне сделать, что бы играть лучше?". А он, у которого есть мнение ровно обо всем, просто ответил "Я не знаю. Просто живи, в жизни есть что-то важнее игры". Худший ответ из всех, что я могла получить. Песенки в тему:
"Я в Соединённых Штатах
Живу который год.
Четвёртый - в Сан-Франциско,
Где все е_утся в рот.
Ребята пишут, спрашивают,
Узнал ли я секрет -
Секрета никакого нет."

И

"Мир все тот же, но кроме того,
Что ты винишь подошвы и сходишь с дистанции,
Это сомнения вошь лезет под кожу сквозь прорези в панцире, мол,
Ты же вроде делаешь деньги? Что же другие втирают их в десна?
И вокруг только тернии, тернии, тернии, блядь, когда уже звезды?!
Напролом, как обычно, через бурелом и колючки лесов пограничных,
У кого-то к успеху есть ключ,
Но у кого-то есть лом и отмычка.
Дым, позабытые лица в подъезде,
Быть своим тут удивительно просто,
Только все не сидится на месте,
Будто гиперактивным подросткам
Так что к черту жалеть себя,
Меньше никчемных рефлексий и больше рефлексов,
Когда ставится четкая цель, то пустые скитания становятся квестом...
Что ведёт нас, ещё дальше, ещё больше..."